Колокола вещают ныне о весне.
Их гулкий звон плывёт луной над градом стольным,
Плыву и я в апрель под звоны колоколен,
В надежде, всё, что во грехах, то в страшном сне.
И вой сирен в ночи, когда все люди спят,
И рёв войны, она всего в версте от дома,
И смерть за тьмой густой оконного проёма,
И все мои с великим гаком шестьдесят.
Проснуться мне бы хоть немного попоздней,
Лет через сто, где я тогда бы, старец истый,
У верб бы взял цветок сребристо-золотистый,
И с ним - на Крест по углям храмовых огней.
О, Русь моя, под звон своих колоколов,
Ты привела меня к Вратам Святых Миров.
Вербное
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126040506671
Свидетельство о публикации №126040506671
Рецензии