Пень

Там на поляне среди сосен,
Бросающих на землю тень,
Покоя вечного лишь просит
Трухлявый
      мшелый
          старый
              пень.

Не тот, что был, уже давно,
Утеряна младая стать,
Теперь нутро как решето —
Смогли ветра его сломать. 

Корнями всё ещё могучий,
Он прочно врос за век-другой...
Вдруг голос хриплый и трескучий
Поведал нам рассказ простой:

О том, как деревцем высоким
Так радостно смотрел на мир,
Сосед-ручей журчал глубокий,
И жизнь была — сплошной плезир.

Как пташки пели в его ветках,
Стелилась кругом мурава,
Как речь текла рекой в беседках,
Играла в прятки детвора.

Прогуливались в парке дамы,
Верхом скакали кавалеры...
Под ним лежать могли часами,
Он счастлив был тогда безмерно!

Сейчас совсем другое время:
Одрях, ослаб, всё потерял.
Под кроной днём никто не дремлет,
Да и поток-друг обмельчал.

Стонать он стал о том, что было,
Скрипеть о том, что прервалось.
Бороться не хватило силы,
Великим стать не довелось.

Ему в ответ десятки сотен
Снующих шустрых квартирантов
Кричат: — Ты нам, Старик, угоден!
Полезным быть, скажи, отрадно?!

Быть может замысел в том крылся,
Чтоб с каждым летом, с каждым днём
Ты год за годом становился
Трухлявым
      мшелым
          старым
              пнём.