На своей земле

Через пламя, через чёрный ад,
Через дым, где хаты как лампады горят,
Через всё, что сломать хотели, —
На зло врагам мы живы на своей земле.

Не аксиома это — наша кровь,
Не формула, не вытверженный стих.
Почти не осталось дома,
А земля — своя, как материнский тихий вздох.

На ней наши предки лежат,
В сырой, в родной, в спасительной.
Они помогают, молчат,
Как берёзы на ветру — без гнева, без молитвы.

Прожить эти дни — как пройти через рожь
С серпом да с открытым оком.
Хаты горят. Ты не поймёшь:
То ли пламя, то ли листопад с востока.

Худо нам нравом? Пусть.
Да не бедны мы духом.
На зло врагам — живы, как грусть,
Как песня над пепелищем, как воздух.

И будем жить на своей земле.
На зло всем врагам — будем.
Не ради славы, не в злой петле,
А чтобы дети смеялись на поле.

В мире будем. В счастье. В любви.
Созидать, где пепел лежал вчера.
А враги? А враги сами сгинут, смотри, —
Как туман, как осенняя кора.

В сырой земле зароют их.
Без чести, без почести, без свечи.
Покрыта их судьба давно — как старый стих,
Что никто не дочитал в ночи.

А мы живы.
А мы — на своей земле.
И не надо другой.
Ни в раю, ни во сне, ни в золе.