Её было много, а его было мало,
И не хватает ещё одного бокала.
Вокруг шлейф сигаретного дыма,
А есть ещё что-то, кроме интима?
Он говорил, что она неисправима,
Душа голая, так перед ним уязвима.
Но он на колени её уже не поставит,
Жаль, любовь только душит и ранит.
Она не станет привыкать к деталям,
Ведь просила его всегда о малом.
Да, любовь бывает порой иногда зла,
Если не может найти отпущения козла.
Но разве они смогут это закончить?
Всю свою боль продолжая мусолить.
Нет, ведь это будет слишком просто,
Закончить без последнего тоста.
«Милая, я тебя уже давно не люблю»,
Она падает, шепчет «не уходи, молю».
«А что, если пулю принять попрошу?»
«Покорюсь, но с тобой уже не дышу».
Может, стоит его наконец, бросить,
Завершить историю о больной прозе?
Милая, ты разве так не считаешь?
Молчишь и от его руки погибаешь.
Не о любви проза
© Copyright: Аполлинария Фишер, 2026
Свидетельство о публикации №126040505170
Свидетельство о публикации №126040505170
Рецензии