Не целован Богом? Ладно...

Пусть не горестно, но грустно
Быть в плену у гордых муз,
Каждый слой - как лист капустный -
Роешь, роешь... ищешь туз.

Век поэта - он короткий,
Как горение костра,
Докопаться б до середки
Дотянуться б до ядра.

И понять успеть - чего же
Мне не спится по ночам,
Не сидится в царской ложе
Где Морфей бы укачал.

Я тут ночью на скамейку
В парке взял, да и прилег,
Не просил людей копейку —
Ждал, шепнет ли слово Бог.

И вдруг Голос!-
Алилуйя! -
Басом грохнул наповал -
"Иногда людей целую,
Но тебя не целовал.

Так что можешь быть спокоен,
Брось в огонь свою тетрадь,
Не поэт ты. Просто болен,
Время попросту не трать".

Я ошпаренным проснулся,
И побрел к себе домой.
Рухнул мир. Точнее - сдулся
Словно мячик под ногой.

... Год прошел.
Я - как в тумане,
Кровь по венам не течет,
Муза рядом. Но не манит,
Тихо так храпит в плечо.

Вдруг с небес опять приватно
Голос тот же...
"Ты - дебил.
Не целован Богом? Ладно.
Я с тобою - говорил!"