Как же красиво она спит...

Как же красиво она спит,
В уютной спаленке с балконом
И крона сон её хранит,
То ли платана, то ли клёна,

Шумя листвой, а где – ветвями
И птиц ватаги отгоняя,
Меняя август сентябрями,
И сладкий сон оберегая…

Я не был там, в её раю,
Где сны меняются одеждой,
Морфей несёт луну свою
И всё потом в ней, как и прежде…

Пушистый плед, роман с интригой,
Стакан воды, букет цветов,
Сухая ветвь с фисташкой дикой,
Всё в окруженье грёз и снов…

На подоконнике дух лампы,
Стоявшей здесь пару ночей,
Некий прообраз низкой рампы –
Барьер от взглядов фонарей,

И одиноких звездочётов,
Смешных фонарщиков и фей,
Ведущих счет падений-взлётов,
Желаний, замыслов, идей…

Всего того, что греет душу,
Приходит к людям по ночам,
В жару и холод, снег и стужу,
По крышам, ветвям и цепям…

Неспешный ритм и колыханье,
Москитной сетки на окне…
Её неслышное дыханье,
И ветер, что уже во мне,

Угли и пламя раздувает,
Всё полыхает и горит…
Как удивительно бывает,
Когда любовь в тебе творит…

И где то сон оберегая,
Не шлю я ей своих виршей
И не читаю, сохраняя,
Для зимних и морозных дней…