Сердце холодеет, будто нерождённая луна,
Я всё ещё не понимаю, как забыть тебя.
И на крыше той Колеса покажут мне
Тот путь, ту самую дорогу,
К которой все стремятся -
Дотащить прожжённые, гнилые души к Богу.
Местами ткут верёвки из пустых обид,
Где дьявол шепчет: «Поставь всю жизнь на rapid».
Тебя несёт вперёд, а руки держат огненный магнит,
Чтоб время повернуть, крылья стёклами не бить.
Где счастье не в тумане психиатрической больницы,
Глаза не видят этот мир - лишь подушку снов убийцы.
Я давно уже за всё и всех простил.
Увидимся на том свете, среди свежих могил.
Я и тебя там буду, как обычно, ждать…
Минут сорок. Сорок пять.
Минут сорок. Сорок пять
© Copyright: Алесь Балашенко, 2026
Свидетельство о публикации №126040501230
Свидетельство о публикации №126040501230
Рецензии
