Дед

  Я стою у могилы моего деда. Родного. По крови. Которого никогда не видела в жизни.

  Года три назад я нашла родственников по линии отца. Сначала была переписка. Звонили иногда друг другу. И вот я решилась приехать сюда. В город на Урале, где никогда не была. В город, где прожил почти всю свою жизнь мой родной дед...

  Стою у могилы и смотрю на фотографию, на даты рождения и смерти. Между одной и другой датой целая жизнь.... Большая жизнь. Жизнь, в которой было всё: и радость, и слёзы, семья, дети, внуки, работа, увлечения,..... Жизнь, в которой не оказалось только места для нас...

  Молчу. Слёзы текут сами собою. И, знаешь, дед, мне больно.  Больно от того, что так вот всё получилось когда-то... Как ты жил с этим, дед? Жил всё это долгое время, зная, что у тебя есть сын. Твой родной сын. И женщина, которая ждёт тебя за много сотен километров отсюда...  Дед, а ведь бабушка моя ждала тебя всю свою жизнь. Ждала, не зная даже, жив ты или, может, и нет... Как ты мог так, дед?..

  Ты уехал, оставив женщину с твоим совсем ещё маленьким сыном. Обещал вернуться за ними. И... просто замолчал!.. Как ты мог так?!! Как,.. дед..... Как жилось тебе, когда ты знал, что предал. Предал бабушку мою, которая любила тебя, верила тебе, ждала тебя. Ты понимал вообще, что твоё молчание очень жестокое?... Что-то мне подсказывает, что понимал... Струсил... Как жилось тебе с этим грузом, дед?!!

  Вернувшись сюда, к себе на родину, ты через какое-то время женился. У тебя родились дети. Внуки. Бабушка моя осталась с грудничком на руках. Твоя женщина. С твоим сыном. В деревне, где ваше сожительство расценивалось, как позор. Ведь не зарегистрированы были. Ты понимал это, дед, когда уезжал, понимал, на что обрекаешь?  У моего отца не было папки. Не было отца. Потому что ты, дед, оказался трусом... Знаешь, как для деревенских было? - Тебя мать нагуляла... Думал ли ты об этом когда-нибудь, дед??
 
  Зачем я приехала сюда, стою здесь?..  Чтобы сказать. Сказать тебе, чтО я чувствую. Чтобы рассказать тебе... Я имею на это моральное право, как твой потомок.

  Боль. Жгучая. Сильная. И тоска. Тоска, скорее, бабушкина. Тоска за непрожитую с тобою жизнь, за сына, что рос без отца... Тоска и печаль, когда уже ничего невозможно вернуть. Никогда. Ты слышишь, дед?!...

  Воздух пахнет весною. Птицы. Совсем ещё маленькая травка, изумрудно-зелёная, робкая. Небо чистое, почти без облаков. Ветерок. Шмель кружит рядом со мною. Жужжит что-то на своём, на шмелином. Мне кажется, я его понимаю. Понимаю, что ты слышишь меня сейчас, дед...

  А знаешь, дед, жизнь продолжается! Хотел ты не помнить о нас, или не хотел... Мы выжили, мы живы! Живём! Род продолжается! Без твоей фамилии. Может, оно и к лучшему, кто знает...

  Дед, а папка у меня хороший. Он дал мне , пожалуй, даже больше, чем мог бы. И главное, - он был и есть. Со мной. Всегда. Он смог. Ты- нет... Но это был твой, и только твой выбор. Твоя сделка с твоей собственной совестью...

  Прощай,...  дед...