Письмо матери

Ты ждала, что я буду скалой, а я рос тишиной.
Вместо громких побед — лишь мигрень и неловкость в словах.
Твоя нежность — как приз, что всегда за высокой стеной,
Я искал её в почерке, в правильных снах и делах.
Я с пяти лет старался «на пять», чтобы просто обняла,
Рассыпался мелом, когда ты хвалила других.
Ты, наверное, просто тогда и сама не знала,
Как мне важно быть лучшим в глазах лишь твоих.

Мам, мы как два берега — вроде бы и далеко,
Но по одной и той же реке мы куда-то плывём.
Твоя любовь — как экзамен, который сдать нелегко,
Но давай мы сегодня этот учебник сожжём.
Ты хотела сына — я здесь, я тебя принимаю.
Я хотел быть услышанным — просто побудь со мной.

Я теперь не умею просить, всё привык вывозить один,
Потому что боялся тебя огорчить хоть на миг.
Я не стал тем героем, сошедшим с журнальных витрин,
Но зато я — живой, и к своей неидеальности привык.
Пусть я вырос не в ту высоту, что ты в детстве чертила,
И характер мой — сложный, и голос порой не звучит.
Но я помню всегда, как ты в детстве меня любила,
И эта память во мне тёплым светом горит.

Я однажды приду и скажу: «Мам, давай без обид.
Помнишь, в старом альбоме — я маленький, в чьём-то пальто?
Давай просто присядем, пускай ничего не болит,
И не важно уже, кто здесь прав, а кто — нет, и за что».