Сириус Блэк

Он не герой из сказки — он из тех,
Кто рвёт шаблон, даже когда в цепях.
Бежит сквозь ад, оскалив жёлтый смех,
Сжимая в лапе память о друзьях.

Из древней тьмы, из проклятой семьи —
А сам как взрыв, как чистая волна.
Ученик, что не предал огни,
Хотя вся кровь кричала: «Будь как я».

Мне нравится, как он в обличье пса
Стоял у Хогсмита, промокший до костей.
Как ненависть в его глазах — не слепа,
А просто честна до чёрных новостей.

Никто не в силах так любить и мстить,
Ломать улыбкой каменные сны.
Его не надо жалеть — понять и быть
Таким же верным, даже до весны.

Он не святой, не ангел, не король.
Он — пёс, беглец, сожжённый мост и брат.
И если я в кого-то так влюблён
(нет — не влюблён, а просто говорю «мне брат»),

То это он. Без звёзд, без лишних фраз.
Сириус Блэк. Чёрный пёс. Отказ
От всей семейной лжи. И это как алмаз.

Мне нравится, как он летел сквозь арку,
Не дрогнув, зная — это не игра.
Не плакал. Просто сделал эту жарку
Работу — и упал в пологость костра.

Как он ворвался на «Нору» с улыбкой,
Сжимая крестраж в прожжённой рукаве.
Не идол — нет. Он просто слишком зыбко
Стоял на грани, но не падал в криве.

И если б мне сказали: «Выбери брата
По духу, по огню, по правде в кровь», —
Я назвал бы его. Без лишнего разврата
Словесного. Он — та самая основа,
Та грань, где честь не купится, а снова
Встаёт из пепла, даже если поздно.