Деревенька БрюшкИ

Когда я еду на автобусе в деревню Стоянцево, где я родилась, то вдоль дороги на синих указателях мелькают названия деревень. Вижу - Клинцево, Романцево... И - мгновенно вспоминается  смешная частушка  из детства:
 
Клинцево, Романцево,
ЛепешкИ, БрюшкИ, Стоянцево.
А Горшково на боку,
Скоро свалится в реку!

И заброшенная русская деревенька БрюшкИ  тихо плывёт из моего детства мне навстречу - с ее заросшими высокой травой огородами и страшными  почерневшими домами, в которых настежь распахнуты двери...
Несколько раз мы, ребятишки, летом  тайком бегали  туда, чтобы полакомиться ягодами в её бывших огородах. Светило жаркое летнее солнце, трава была ярко-зеленой,  свежей, необыкновенно высокой.  Мы шли к кустам красной смородины и с наслаждением ели крупные, кисловатые  полупрозрачные ягоды. Темно-розовые на зелёном фоне. Сейчас, через годы, они представляются мне размером с виноградные гроздья, которые тихо светятся в густой зелени.

Когда началась война,  мужчины ушли на фронт - из каждого деревенского дома. И ни один из них в Брюшки не вернулся. Ни один! Женщины покинули деревню, разъехались кто куда. Остались лишь почерневшие остовы заброшенных домов.

Помню свой мгновенный, какой-то первобытный страх, с которым я заглядывала в дом через распахнутую настежь дверь. Чёрное пустое помещение, грязь и полумрак. И такой немыслимый контраст со светлым солнечным  днем, с зеленой травой,  с тишиной и покоем! Меня как будто пронзило:  своим детским умом я навсегда поняла тогда, что такое война. Это холод и мрак пустого, мёртвого  заброшенного дома.

Воспоминание о Брюшках всегда было  со мной, какие-то мысли об этой деревне всплывали и кружились в моем подсознании независимо от меня, и однажды родилось это  стихотворение:

В нашем крае не было войны

                Памяти моего отца
                Александра Федоровича Бурдакова,
                инвалида Великой             
                Отечественной войны 1 группы

Зелень пробудившейся весны,
Щебет птиц, заливистый и звонкий…
В нашем крае не было войны,
Только приходили похоронки.

Вестник смерти, почтальон-старик,
Опустив глаза, конверт протянет, –
Полетит над полем бабий крик,
Ясный день мгновенно черным станет.

В сизой дымке скроются леса,
Стаи молний горизонт охватят,
Русские заплачут небеса
О погибшем на войне солдате.

Видятся детей и юных вдов
Тонкие страдальческие лица,
Срубы заколоченных домов,
Враз осиротевших без кормильца,

Яблони в заброшенных садах,
Темные фуфайки в изголовье,
Белые бинты в госпиталях
С красной проступающею кровью...

Подвигу людскому нет цены.
Памяти навеки нет покоя.
В нашем крае не было войны...
Разве можно говорить такое?!

Я рада, что это стихотворение получило всероссийскую известность. Для того, чтобы в этом убедиться, наберите его название в интернете, пожалуйста. И добавьте слово Видео.

Поздравляю всех с великим Праздником! Чем больше проходит времени, тем более значимым он становится. И алым пламенем сияет великий подвиг нашего народа. Мы спасли целый мир от власти маньяков, чикатил, ставших во главе государства!
Вечная память!

https://cloud.mail.ru/stock/7ypqd6F82TXw6y1NCWt3Q12U

Это клип на моё стихотворение. Автор клипа и чтение Марина Григорьева. Спасибо ей!