Прядь волос

Прошли годы молодые — ноют раны.
Стирались номера моих девиц —
что так с любовью записывал я в книгах.
Да, проживал я жизнь — точно не с одной из них,
менял на стоны и интриги.

Одна хотела бури и стремлений —
чтоб мы любовь, как землю, берегли.
А мне хотелось быть разом и со всеми.
Мол, посмотрите: у меня вы не одни.
На всех я думал — меня хватит,
и всем я что-то пытался доказать.
Но как итог — я годы свои тратил,
ложился с теми, с кем хотелось просто спать.

Я в возрасте не том — где радость и восторг.
Куда ведёт меня дорога — ну не знаю.
Что делать дальше — знаю один толк:
и вновь иду — и сам куда не знаю.
Сижу и жду конца — итог.

Как много кошек разных в жизни было —
они царапают душу мою.
Хватать волос её, руками трогать тело —
теперь ну точно не могу —
но одна не рядом, не со мною.
И мой порог уж не тот — и грусть,
и я один — и всё…

Любовь была той первой, той горячей, та — с тобой,
что голову вскружила,
но знаю (тоже не секрет):
меня ты даже не забыла.