Бинты формата А4

Из серии "ломанные стихи". Это стихотворение в виде мини-книги доступно на Литрес

На свете очень мало целых.
Любой хоть где-нибудь пробит.
Ведь каждый ходит под прицелом
И в свой прицел на всех глядит.

На свете все палят как в тире
Когда глядят и говорят.
Кто - прямо снайпер, кто - мазила,
Кто и не думал-то стрелять.

Да кто-то даже и не думал,
Что у него в руках ружьё!..
А ты стоишь, дрожишь под дулом...
Дрожишь, дрожишь... Он взвел курок...

Потом идёшь домой дырявый -
Жалеть его за то что глупый -
Паля на лево и направо
Во всех, кто попадёт под руку...

Ведь ты и сам стрелок... Хоть добрый:
Ты шлешь воздушный поцелуй -
А он другому едкой дробью,
Дождём свинцовых быстрых пуль.

В чужой сердечной атмосфере
Твой добрый помысел сгорит.
Ты слал туда кусочек сердца -
А там упал метеорит.

Нет - иногда проходит гладко.

Бывает мягкая посадка...
И вроде всё и ничего -

Там человек другой не ранен
Ты не расшибся и живой...
Но там ты инопланетянин -
А значит, все-таки, чужой.

На свете всё кружит по кругу,
А этот круг, увы, такой:
Все улыбаются друг другу,
И вдруг - "Пиф-паф!" и "Ой-ой-ой!"

Идёт повсюду перестрелка,
Начавшись сотни лет назад.
Тебе попало прямо в сердце?..
И начался внутри распад...

Душа похожа на ректор:
В него влетает лишь чуть-чуть -
А там всё сразу рассыпаться
И сыпать тонны едких пуль.

Дробятся атомы на части
И шлют нейтроны в бедный мир,
Который под руку попался...
А тот дробится вновь от них.

На свете очень мало целых.
Любой хоть где-нибудь кровит.
Днём бодрый, радостный и смелый,
А красным весь матрац залит...

Весёлый человек на вид!
А только, знаете, внутри ведь...
Чуть что кровит... кровит, кровит...
Кровит неудержимо.

Кровит то рана, то ожег…
Один, второй и третий...
И видит это только Бог,
Да только Бог и лечит.

Течёт, течёт... И алый стяг
Ложится нам на кожу...
И жжёт и ноет так в костях,
Что вряд ли что поможет...

И мы в сто сотен сот одежд
Закутаемся, только б
Нигде не вылез красный след -
Тогда сильнее боли,

Когда их видит кто из вас...
Покр-рррепче сж-жжали скулы!..
Кровить безумно напоказ
В одном пруду с акулами.

А кто кровит, что всех обрызжет -
Так тот, как раз, и не кровит ведь!
Он бутафорской красной жижи
Припас на случай сотни литров.

Кровят поистине лишь те,
Кто громче всех смеются.
Чей развеселый звонкий смех
Закладывает уши,

Кто за закрытой дверью вслух
Кричит как ошалелый,
Чей белоснежнейший сюртук
С подкладки заалел, и

Кто Вас не просит ни о чём
И отвергает помощь,
Но за закрытой дверью ждёт -
Когда же Вы придете...

Кто заменяет Вас себе -
За Вас жалеет, любит,
И даже хочет чтоб сильней
Кровило - раз уж люди

Не могут кровь остановить:
Пускай течёт и хлещет.
Тогда он жалость ощутить
Способен сам к себе хоть.

Такая жалость - что вино:
Пьянит но не спасает.
Лишь заставляет нас тайком
Себя сильнее ранить

И этим миру помогать -
Содействовать, так скажем.
Себе целебно кровь пускать?..
Целебно - силам вражьим.

Но это сложно осознать,
Когда привык лишь только
Болеть, и жажду утолять
Больную снова болью.

Когда вокруг другой воды
Налить никто не хочет -
Опять в волнах своей беды,
Захлёбываясь, тонешь.

Опять солёным утолять
Пытаешься ту жажду,
Что от того сильней опять…
Не зная что однажды,

Прольётся с Неба добрый дождь,
И пресным даст напиться -
Тем, что от мира тщетно ждёшь,
Впиваясь взглядом в лица…

Но будет всё равно кровить,
Пока живёшь в том мире,
Где каждый выучен палить
И быть мишенью в тире.

Кровить начнёт в любой момент.
Кровить начнёт внезапно.
На чисто вымытый паркет
Насаживая пятна.

А ты всегда держи в квартире -
На случай чтоб поистекать -
Бинты формата А4,
А также - пластыри А5.

Начнёт кровить - бактерицидной
Приложишь к ранке стороной...
Потом отклеивать чуть стыдно -
Вдруг кто увидит и поймёт?..

Но это способ - всем поэтам
Известный испокон веков!
Хоть на бумаге красным следом
Оставишь парочку стихов -

И, значит - хоть не бесполезно
Кровить сегодня будет грудь.
Листы прикладывать - целебно.
Они - рентген. Сквозь них взглянуть:

"Ох, сколько колотых и рваных!.."
Тогда заметишь чуть дыша...
Но вот - наложишь швы на раны
И зарастает чуть душа.

Наложишь швы удачной строчкой,
Что обратит в триумф болезнь,
И вновь глядишь в рентген листочка,
Готовясь вглубь к себе полезть.

Так и вытаскиваешь пули
И наконечники от стрел.
А как ещё долезешь глубже -
Так там уж - в самой глубине -

Бесчисленно набито дроби
Разворотившей в клочья сердце
От "необидных" "добрых" слов и
От "очень даже добрых" дел их.

Кричит поэт, анестезию
Пытаясь в рифме отыскать,
Чтоб ей однажды и другие
Могли страдание облегчать.

Срифмует он все эти крики
Во благозвучнейший напев
И вот - получит на странице
Лекарство - прочим и себе.

Он - тот исследователь храбрый,
Что пишет тщательный отчёт
Кровавым следом на бумаге
О том, как в нём болезнь течет.

Науке польза хоть какая
От этих горестных минут.
Зачем лениться, истекая,
Когда научный честный труд

Зовет поэтов на служение?
Когда есть шанс облегчить чуть
Другим всю боль кровотечения,
Что так мешает и вздохнуть…

Но если воздух, всё же, впустишь -
Задышишь из последних сил
На благо мира и искусства,
Хотя никто и не просил -

То боль, что мир принёс не зная,
Ты сам в лекарство обратишь,
В союзе рифмы с Небесами,
Что мягко шепчут: “Милый, тише…”

Ты настрочишь пилюль для мира,
Как то - промышленный комбайн.
И завтра встретишь друга с лирой,
Что из больницы улыбаясь

Лишь вышел, весь перебинтован,
В дворы издательств держит путь.
Так поздоровайся с ним добро
И улыбнись хотя б чуть-чуть.

Я вас прошу за тех поэтов -
За непутевых тех писак
Что на бумаге красным следом
Калякать любят кое-как:

Вы не судите их. Простите.
Пусть их!.. Пусть пишут уж себе...
Ну не хотите - не хвалите.
Но не браните на чём свет.

Они стараются, бедняги...
Они считают: раз кровит,
То нужно этим на бумаге
"Чего-то ценное" творить.

Они считают - это "нечто"
Способно вас же излечить,
Когда и в вас своей картечью
Начнут друзья-враги палить.

Они считают - вас утешат
Слова написанные алым.
Ведь раз течёт - так может это
Другим как раз переливание?..

Они считают - вы однажды,
Прочтя алеющие строки,
В них, словно путники что жаждут
Передохнуть чуток с дороги,

Усесться сможете удобно
И посидеть и отдохнуть.
И из уютненького дома
Смелей опять ступить на путь.

Они стараются для вас же -
Для тех кто ранил и громил.
Они хотят лечить, спасать вас,
И пишут из последних сил.

Они надеются на чувства,
Что в вас пробудят их стихи...
Пускай не к ним - а только пусть бы,
К тем, кто вам встретится в пути.

К тем, кто под залп неосторожный
Рискует, как любой, попасть.
К тем, кто для вас уж слишком сложный,
Ну или прост до неприязни.

Когда вам встретятся их строки -
Их несуразный пылкий бред,
Который думает высоким
Ополоумевший поэт -

Вы не стреляйте в них за это.
Вы не садите в них картечь...
Ведь у нормального поэта
Ещё сильней должно потечь

От этих шариков свинцовых,
Что Вы отправили им в грудь.
Так Вы не справитесь с поэтом -
Лишь оглушите на чуть-чуть.

Вы не стреляйте как попало...
Вы не стреляйте хоть затем
Чтоб Ваша пуля не попала
Ещё в какую-то из вен,

И из неё, дымясь, алея,
Не потекли опять стихи.
Я Вас прошу терпеть, жалея
Хотя б себя - пускай не их.

Ведь Вам потом читать однажды
Всё то, чем истекал поэт.
Так для чего страдать Вам дважды?..
Стерпите... Пусть его. Вам нет

Нужды менять его насильно.
Он не изменится. Ничуть.
Затихнуть может, затаиться...
И в тишине без вас на грудь

Наклеет пластырей побольше.
Наложит беленьких бинтов...
И потекут тихонько строчки
Из окровавленнейших слов…

И выйдет с новою поэмой -
Опять гулять, встречать рассвет.
И улыбаться до ушей так,
Как будто боли в миру нет.

Он победил её сегодня -
Он обратил её в стихи.
Взгляд воспаленный к Небу поднял,
И нынче тихую молитву

Рифмует в светлую строфу.
Рифмует радостно, без боли.
Пусть порифмует пять минут?..
Давайте мы ему позволим?..

Тихонько мимо уж пройдём,
Не выстрелив ни разу,
И растворимся там - в своём,
Что закровило в нас уж,

Не рассылая в бедный мир
Бездумные нейтроны.
Давайте будем уж людьми,
Чтоб с нами были. Полно

Ходить, стрелять во всех подряд
От жгучей личной боли:
Уж лучше - пластыри А5.
От них хоть польза, что ли…