Суббота тянется лениво, как кот,
С утра — ни смысла, ни повода спорить.
Город слегка притворяется «вот
Сейчас начнёт жить» — и снова не стоит.
В окнах болтается блеклый апрель,
Чай остывает быстрее, чем мысли,
И человек, как забытая цель,
Вроде бы есть — но не очень-то числится.
Новости лгут, но привычно и впрок,
Люди листают друг друга, как ленты,
И каждый себе и судья, и пророк,
И пациент в бесконечном эксперименте.
Суббота — странный, бесхозный приют,
День без задачи, без роли, без темы:
Тут не спасают, но и не убьют —
Редкая форма житейской дилеммы.
Хочется правды — но правда проста:
Жизнь не исправишь ни строчкой, ни тостом.
Просто живёшь от листа до листа,
С лёгким налётом иронии… взрослой.
Субботняя лирика
© Copyright: Федон Элис, 2026
Свидетельство о публикации №126040403283
Свидетельство о публикации №126040403283
Рецензии