В окне горит не наше солнце снова,
Прохожие — как кадры из кино.
Монмартр манит... Но что в нем дорогого?
Я вышла в «своё» время, но в чужое полотно.
Каштанов дух — как в юности на юге,
Но под ложечкой — всё та же немота.
Мы в этом вечном, праздничном испуге,
Где вместо молока — в бокалах пустота.
Ах, Париж, ты — обманная сказка,
Только душу мою не мани.
Я здесь — лишняя, горькая ласка,
Я считаю евро, не рубли.
Шарманка плачет где-то за углом,
Монеты стонут в старом пиджаке.
Мы убегали — то ли за добром,
То ль от себя... с надеждой в кулаке.
Здесь сытость, воля, выверенный строй,
И жизнь легко перевернуть с листа.
Но сердце — камень старой мостовой —
Всё помнит мамины усталые глаза.
А за окном — в чужих созвездьях небо,
Асфальт чужой под каблуком дрожит.
Мы вышли в мир за каплей воли, хлеба...
Но нами здесь никто не дорожит.
Париж
© Copyright: Ольга Фурс 2, 2026
Свидетельство о публикации №126040309312
Свидетельство о публикации №126040309312
Рецензии