Оттенок

Твой прохладный лик
мне является в снах,
оставляя внутри
незатянутый страх.

До мурашек — в серой среде,
где усталый город молчит,
где в последнем вагоне
мой пульс к тишине приучен и сбит.

Поезд мчится под стылым мостом
по дорогам без лиц и огней,
мимо взглядов,
где даже себя
не найти ни в одном из людей.

Но где-то —
за линией промокших крыш,
за бетонной, простуженной далью —

если просто закрыть глаза,
между стуком колёс и молчаньем
вдруг проступает
шум прибоя.

И где-то на самом краю,
где кончается рельс
и обрывается перрон,
начинается ветер —

живой,
несдержанный,
с запахом соли и света.

Там больше не держат стены,
не тянет назад привычная тяжесть,
и взгляд поднимается выше —
туда,
где раскрывается небо.

И в этом воздухе
что-то во мне отпускает,
словно тот прохладный лик
был не тобой —
а страхом,
который держал изнутри.

Там, где кончился вагон,
почти незаметно начинается лето.

И где-то
между этой глубиной
и этой высотой
мир меняет оттенок.

Между небом и морем —
моя остановка.