Вы писали в стол, черта по столу
И любили так, между строк,
А потом по воде, - вы Апостолы?
Или на небо;? Кто как смог...
Ну а кто?
Обернитесь, ответьте мне,
Вы, прикованные к пулемёту
И кукушка роднее смерти, нет?
Значит страждущий ищет что-то.
Не сгибаться, не гнуться по ветру,
Но желать и не отвернуть.
Вам ли, внукам, сынам, Апостолов
Не поднять и не выбрать Путь!?
Принимаем, однако, решение, Навсегда: где? Зачем?
Для чего живём?
Жизни ставим вопрос под сомнение,
Видим свет сквозь дверной проём.
Расчехлим винтовку дедову,
Из берданы залп дадим,
На заимке в лесу неведомом
Лучик солнца укроем, взрастим.
И спасём свою буйную Родину,
От угольев дадим огня!
Располгодится непогодина
Бытием
для Тебя и меня.
11.01.2021
Вы писали в стол...
© Copyright: Артём Вяхорев, 2026
Свидетельство о публикации №126040308472
Свидетельство о публикации №126040308472
Рецензии