Я не перел чужой

Для кого-то я пепел погасших костров,
Тихий след от когда-то сгоревших миров.
Для кого-то я горечь, как терпкость вина,
Что на дне остаётся, когда тишина.

Кто-то скажет: «Она — лишь случайный урок»,
Мимолётная тень между прожитых строк.
И забудет мой голос средь серых недель,
Как забытый рассвет за закрытую дверь.

А для кого-то я искра на несколько дней,
Лёгкий смех среди шума случайных людей.
Мимолётный огонь, что мелькнул и погас,
Как короткая вспышка в безлунный час.

Для кого-то я ветер, что мимо прошёл,
След на мокром стекле, что дождями ушёл.
Кто-то скажет потом: «Это был только миг»,
И исчезнет мой образ из памяти книг.

Я скиталась меж взглядов, средь слов и дорог,
Где любовь иногда превращается в срок.
Где для одних ты лишь пепел чужого огня,
А для других — лишь искра на пару дня.

Но однажды средь тысяч потерянных лиц
Кто-то тихо коснулся дрожащих ресниц.
Протянул он ладонь среди холода дней —
Не на миг, а чтоб дальше идти вместе с ней.

Поняла я тогда, среди прожитых лет:
Я не пепел чужой и не искра на свет.
Я душа, что искала сквозь боль и года
Ту родную ладонь, что уже не отпустит меня никогда.

И образ из книг воскреснет мой вмиг,
Но будет уже история та
Не строчки стихов, а жизнь на века!