Очень часто жалею, что я не художник,
Не могу рисовать,
То, как ветры апрельские мнут и тревожат
Лужи серую гладь.
Рисовать на бумаге весеннюю тропку,
Как темнеет она,
А за первым подснежником крохотным, робким.
Наблюдает луна.
Солнца диск, покидая глубокую нишу,
Над лесами плывёт.
Кто картину словами красивыми пишет,
Кто рисует её.
Ну и пусть не художник, теперь не жалею.
Потому что во тьме
Строки первых стихов на исходе апреля
Постучались ко мне.
Я не художник
© Copyright: Ирина Юдова, 2026
Свидетельство о публикации №126040308085
Свидетельство о публикации №126040308085
Рецензии