Женщина- аптека

Ты вваливаешься — разбитый, пропитый, угрюмый,
А оно  и сама — убитая в самый хлам.
Но ты цедишь из её души, как из грязной рюмки,
Искупление своим искушенным, дрянным грехам.

Она находит в себе остатки собачьей силы —
Собрать по суставам себя, соскрести со стола.
Чтоб наполнить сосуд твой весельем, до самой жилы,
Чтобы ты оклемался, а она — догорела дотла.

И тебе хорошо. Ты свободен. Напитанный мощью,
Ты выходишь за дверь, поправляя помятый пиджак.
А она улыбается вслед — всё бледнее и проще,
Хотя в легких её — пустота и липучий мрак.

Но когда припекло, когда ей стало тошно и тонко,
Ты прошел стороной. Посмеялся, сплюнул в траву.
Тебе нужно, чтоб жизнь была — хмель, а не эта девчонка,
Что латает твою бесконечную синеву.

И ты крутишься в вихре чужих, бесполезных и сытых,
Тех, кому нужен драйв, а не копоть её забот.
А она — в тени. Как окурок, в углях забытый,
Виноватая в том, что ты снова — в «полном соку».

Как винить её в том, что она — как открытая рана?
Что застряла в тебе, как в дешевом, дурном бреду.
Она — просто аптека. Табличка «Открыто» на раме.
И она будет ждать. Когда ты пойдешь ко дну.