Ну что, опять?

Ну что, опять?
Очередное «привет», «как дела», «чем дышишь»?
Ты же сама этот шёпот в пустой квартире не выносишь, не слышишь.
Тебе страшно остаться мордой об стол, в тишине, наедине с собой,
И ты тащишь в постель первого встречного, чтоб не выть за стеной.

Это же просто суррогат. Гнилой, картонный пластырь.
Ты смотришь в его глаза — а там чужой, холодный пастырь.
Он говорит о погоде, о планах, о какой-то нелепой чуши,
А ты просто хочешь, чтоб кто-то заполнил эти пустые ниши.

Зачем тебе этот привкус чужого курева и дешёвого пива?
Ты же знаешь: уйти по-английски — это не значит «красиво».
Это значит — сбежать от себя, спотыкаясь о собственные тени,
Разменивать жизнь на случайные, потные, злые колени.

Бессмысленный перебор имён в телефонной книге.
Ты ищешь спасенье в этой короткой, фальшивой интриге.
Но завтра ты встанешь, и кофе покажется горьким пеплом.
Одиночество не лечится кем попало. Оно не лечится светом.

Перестань затыкать эту дыру кем придётся, слышишь?
Ты живая. Ты чувствуешь. Ты еще как-то дышишь.
Лучше выгрызи эту пустоту до костей, до крика, до дрожи,
Чем пускать в свой мир того, для кого никогда не станешь дороже.