Исток

Я выковал из гнева зверя
И поселил его в груди,
Он тихо дышит, еле веря,
Что есть хоть выход впереди.

Его клыки — мои упрёки,
Его рычание — мой суд,
Он рвёт на части те истоки,
Что к свету якобы ведут.

Я зеркала внутри развесил,
Но в каждом — искажённый я,
Где взгляд мой пуст и неуместен,
Как тень без формы и огня.

И я сражаюсь с отраженьем,
Считая: враг стоит вовне,
Но каждый выпад, каждое движение
Лишь глубже ранит душу мне.

Яркость вспыхнет — и погаснет,
Как будто ложный ориентир,
Я гнался за её контрастом,
Но обесцветил целый мир.

И в этой выжженной палитре,
Где краски стали как зола,
Я сам себе служил молитвой,
В которой правда умерла.

Отчаянье пришло не бурей —
Оно как шёпот в тишине,
Как будто кто-то аккуратно
Стер смысл жизни на стене.

И зверь затих. Не от покоя —
Он просто выгорел внутри.
И я стою перед собою,
Не зная: кто мы… и кем были.

Я не искал самоуничтоженья —
Я просто правды не хотел,
И в каждом акте искаженья
Я сам себя преодолел.

Но не вперёд — а вглубь распада,
Где нет ни формы, ни лица…
И тишина — моя награда
За роль безумного творца.