Плакал в дождь, пытаясь не сорваться,
Но легче капелькам, играючи спадая,
Превращать тихонько землю в грязь,
До глубины души болезнь тоски вживая.
С четверга на пятницу в гостях цветы,
И холод тени от самого забора.
Не километры, а пешие вёрсты
Уходят в след и тают без укора.
Не отголоски — иное бьёт в глаза.
Все громовержцы в тучах затаились,
Сверкает молнией небесная лоза…
Плодами истин того ли покормили?
Плодами истин. о
© Copyright: Содном Файгун, 2026
Свидетельство о публикации №126040300627
Свидетельство о публикации №126040300627
Рецензии
