Скулой — в полированный холод.
Стучит о столешницу кость.
Рывок. И впивается ворот.
И губы прокушены в кровь.
Стук пряжки о край деревянный.
И локоть врезается в бок.
А пульс — оглушающе-рваный —
Колотится в самый висок.
Ни вздоха. Ослаблена хватка.
Ты ждешь, не меняя угла,
Что сдавленно выдохну: «Хватит»,
Обмякнув, сползу со стола.
Но там, под руками, немея,
Вжимаясь в столешницы лак,
Всем телом осев, тяжелея,
Смеюсь. Разжимаю кулак.
***
© Copyright: Богданова Мила, 2026
Свидетельство о публикации №126040306266
Свидетельство о публикации №126040306266
Рецензии