Я называю даром дар

Я называю даром - дар,
на сердце мне какой положен.
Поэт ли? Да! И вот мой шрам,
И вот петля и ножик —

Серьезнее намерений нет,
Чем у меня на мою душу —
Церковных нарушений: нет! -
Мне за оградой будет лучше.

Пожар, бушующий во мне,
Он мал, на фоне тех вселенных,
Что мир до них не зажигал —
Те, русские, поэты.

И не от гордости сей стих,
Пишу, и про себя всё понимаю.
Но и такой, как я, средь них
Зажжёт лампадку себе в рае.

И не кокетничаю, что
Поэт - болезнь, сжирающая душу.
Как же напиться родником,
Который пья, иссушит.

Живой воды я не нашёл -
Источник мутен и туманен.
Но пью всегда, в нём есть покой,
кладбищенский - желанный.

Кто напоён моим стихом?
Он лишь собою и наполнен.
Но знаю, что из них - в любом,
Свершаются какий-то тайны —

А это самое и есть!
Вот от чего так трудно бросить,
Читая стих, он будто весь
Чужими смыслами наполнен,

Которые вложил - не я!
Быть может, в этом есть суть дара?
Но я то думал, что стрела,
Лишь серебром сверкала.

И стрелы кончились уже!
Металлы плавятся в смартфоны.
Но вижу, что в моей руке,
Лежит она, с металлом новым,

Неназванным ещё ни кем!
Не стыдно и назвать - Железным.
— Железный, странный был наш век.
— Привет! В веках, Серебряный!

Отзывчивость моей души,
Почти на каждого поэта,
Стих недописан, но - они -
Ответили: приветом!

Почти дописывая стих,
Как будто с кем то вел беседу,
Как грустно начал, отступив,
Не назову болезнь - поэтом.

Но то не важно для меня,
Я знаю! (О, и всё то я здесь знаю) —
Что та, последняя(ли?) стрела -
моя! И я её пускаю.