Почерк на льду

В пустых коридорах застыли шаги,
За окнами — небо свинцового цвета.
Мы сами себе и друзья, и враги,
Всю жизнь дожидаясь тепла или света.
На старой ладони — сплетение трасс,
Но карта не скажет, куда нам податься.
Мы копим слова на торжественный час,
Но в нужный момент начинаем сдаваться.

Мир — это почерк на тающем льду,
Тонкая вязь из надежд и окалин.
Я за собой никогда не приду,
Город в предчувствии сна вертикален.
Смысл не в ответе, а в праве дышать
Этим прозрачным, немым беспокойством.
Сложно — найти, а потом — не мешать
Жизни лечить нас своим неустройством.

Лёд в циферблате диктует закон:
Всё то, что имеем — лишь взято в аренду.
Мы строим над пропастью призрачный трон
И верим в свою золотую легенду.
Но истина проще, чем ворох страниц,
Она не в медалях и не в капитале.
Она — в очертаниях мелькающих лиц,
Которых в толпе мы не замечаем.

Мы ищем причал, где не бьёт по глазам,
Где шторм утихает в кофейной посуде.
И строим по капле свой внутренний храм,
В котором никто никого не осудит.
Там нет чертежей и заученных строк,
Лишь свет, что струится сквозь старые ставни.
Мы платим судьбе свой единственный долг —
Умение быть и честней, и забавней.

Пусть время стирает земные черты,
И рифмы ложатся ровнее и строже.
На пепле былой, пустой суеты
Мы ищем лишь то, что действительно гоже.
Не золото истин, не громких побед —
А просто в ладони согретый огарок.
Ведь каждый из нас — это чей-то ответ,
И самый бесценный, случайный подарок.

© KKINNOVSKY, 03.04.26