Осенний бал листьев

Золотом, охрой и медью горя,
Листья срываются в свой последний танец.
Кружат над миром, как тени царя,
Что потерял свой венец и багрянец,
Падают ниц перед ликом зимы.

Ветер — дирижёр этого бала,
Он поднимает их вновь и вновь.
В воздухе кружит лесная опала,
В воздухе кружит последняя кровь
Лета, что кануло в Лету.

Смотри, как прекрасен этот полёт:
Красный, как сердце, жёлтый, как пламя.
Каждый листок свой момент создаёт,
Каждый прощается с нами, как снами,
Что не вернутся уже никогда.

А завтра утром — всё ляжет на землю,
Мокрой листвою прильнёт к корням.
Я выйду в сад и тихо внемлю
Тихому, скорбным, последним словам
Осени, что умирает.

Она танцует свой лучший вальс,
Она сгорает в последнем всполохе.
Листья летят, и в который раз
Я понимаю в этой мороке:
Смерть — это тоже танец.

Красивый, как первый снег,
Горький, как полынь в поле.
Каждый листок — человек,
Каждый листок — чья-то доля,
Что отжила и ушла.

И я, стоя под этим дождём,
Из золота, меди и крови,
Думаю: все мы однажды уйдём
В этот же вальс, в эти же хороводы,
Которые правит сама пустота.

Кружитесь, листья! Ваш бал — наша вечность.
Падайте, падайте, словно года.
В вашем падении — бесконечность,
В вашем молчании — та правда, что всегда
Живёт в увяданье.

А утром я выйду — и будет бело.
Первый снег ляжет на мокрые листья.
И только память о том, что прошло,
Будет, как тонкая, чистая кисть,
Рисовать в моём сердце тот вальс.

Осенний бал окончен. Все разошлись.
Листья уснули под белым платком.
Только во мне осталась та высь,
Где мы кружились с ветром вдвоём,
Прощаясь навек.