Я проснулся — или это снится?
Потолок опять глядит в ответ.
Он вчера пытался шевелиться,
Но сегодня делает вид, что нет.
Стены шепчут. Тихо. Осторожно.
Я им верю — людям не привык.
Люди носят лица слишком сложные,
А у стен хотя бы честный крик.
Часы идут, но время — это выдумка,
Я его вчера поймал в ладонь.
Оно билось, словно птица хрупкая,
А потом исчезло… как огонь.
Кто-то ходит за моей спиною,
Я не вижу — значит, он живой.
Он смеётся, дышит вместе мною
И зовёт меня самим собой.
Я писал записки на обоях,
Чтобы помнить, кто я и зачем,
Но слова распались в этих слоях —
Их украл, наверное, тот… в тени.
Зеркала мне больше не товарищи,
Там не я, а кто-то вместо глаз.
Он стоит и смотрит, как играющий,
Будто знает всё про нас.
Если вдруг вы это прочитаете —
Не ищите смысла между строк.
Я не болен… просто вы не знаете,
Как звучит сломавшийся поток.
записка сумашедшего 1
© Copyright: Камчатный Илья, 2026
Свидетельство о публикации №126040300040
Свидетельство о публикации №126040300040
Рецензии