Где бы ты ни был, но здесь тебя нет.
В этом бараке остались лишь крысы,
Скрипящий от старости, тухлый паркет
И ветви, спустившие наземь нарцисы.
Ты многое видел, но не был в хлеву,
Не жрал, приклонившись, засохшую землю.
И страшные фильмы — все здесь, наяву.
Но всю эту грязь я люблю и ей внемлю.
А кем бы я был в золочёных нарядах?
И попросту не было пищи уму.
И что бы осталось на рваных тетрадях?
А самое главное, просто, кому?
Нет сожалений ужасным поступкам,
Лишь доля стыда, превращённая в стих.
Я читаю стихи богачам, проституткам —
Ведь в этих стихах наблюдаю лишь их.
О моей поэзии
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2026
Свидетельство о публикации №126040303418
Свидетельство о публикации №126040303418
Рецензии