Поэт ли я?
Скорее, нет.
Ленив в познаньи, вскользь тревожен,
На столько тут же и безбожен,
И редко вижу явный свет.
Бывало, в детстве, завьюжит,
Неделю болен,льнёшь к окошку,
В столбах фонарных снег кружит,
А ты в чугунную гармошку
Коленкой тычешь,бьёт озноб,
Летишь дворами перед сном,
Где каждый третий - твой - сугроб,
Жаль, бедный, не сформировался,
А ты, упав в него, предался
Уже...незыблемым мечтам...
Но всё же, здесь ты, а не там.
Ты здесь, в родительской квартире,
Грядут твои служенья Лире,
Любовь заочная мила,
С друзьями долгое прощанье,
Постель полночная бела
Сугроба смятого в отчаяньи,
Гитары мёрзнущей бренчанье...
Прошла зима, затем весна,
И к двадцати пришили тридцать,
Былых не испытать амбиций,
Которым вторила струна.
Пишу, что Небо позволяет,
Содружен с чем во мне прораб.
Я - не поэт.
Я - грешный раб
Того, Кто в сердце созидает.
Грешный раб
© Copyright: Пётр Тюленский, 2026
Свидетельство о публикации №126040301425
Свидетельство о публикации №126040301425
Рецензии
