то, что
Натюрмортом луг и гора, или на сердце пусто,
Там калитка, собака, покос, и речей отголоски,
Как оборванной повестью «штосс», перепревшие доски,
А за ними мыши, жуки, червяки, тараканы,
И тебя вспоминать не с руки, будет калька и сканы,
Ни как ты повернулась во сне, и придвинулась ближе,
Так в сухом колодце, на дне, ничего не увижу.
Получается - всё, что творим растворяется в мире,
И любовь - это гибнущий Рим, но развалины шире.
Или это по Данту - круги, по Паскалю - ступени,
Даже если в прошлом - ни зги, есть картины и тени,
Есть искусство или душа, или замысел краток,
Или, прошлое вороша, я ищу отпечаток.
Свидетельство о публикации №126040301034
***
Жизнь не стала искусством
И по травам шурша
Ветер выстудил чувства,
Всë, чем пела душа.
Ни тропинки, ни неба,
Ни снежинок полëт,
Ни мерцающей слева
Кромки древних болот.
Серебристые ивы
У речной тишины
Сделать сердце счастливым
Не способны, увы.
Это счастье земное,
Этот сладкий недуг
Сосны мне не откроют,
Допуская в свой круг.
Потому что забыто
И уже не болит,
Потому что разбито
И уже не горит.
Рь Голод 03.04.2026 10:47 Заявить о нарушении
А думал - навсегда.
Илья Будницкий 03.04.2026 11:01 Заявить о нарушении
Рь Голод 03.04.2026 14:16 Заявить о нарушении
Очень хорошо передано настроение.
Илья Будницкий 03.04.2026 16:40 Заявить о нарушении
Рь Голод 03.04.2026 16:56 Заявить о нарушении