моей любви

любовь не живёт ни два, ни три,
ни даже четыре года.
она – в былинах и сказках,
кандалах и песнях.
во всех словах, чувствах, поступках;
в аккуратных завитках писем,
заправленной кровати, убранном столе.
она дремлет с открытыми глазами,
скалит зубы на безвинных
и лижет раны задетым.
загнанная в угол тень зверя,
мечется и тонет впохыхах,
заправляя локоны за ухо.

ну как,
скажи мне,
сердце может пахнуть неправильно?

не понимаю, ведь,
утыкаясь в твою шею,
зарываясь в кудри,
жадно поглаживая каждый миллиметр,
ищу только тебя —
в толпе, в квартире, во сне.
то падаю, то ловлю;
держу за руку или локоть,
прохожусь по щекам
и расчесываю до алого спину.

в моей тишине бардак,
беспорядочный хаос и стены на словах,
но ты, такой сильный и ласковый,
расставляешь всё по местам.

мои чувства — это вглядываться
в бескрайнее море
в невежественных попытках отыскать мудрость;
это строить планы,
продолжать мечтать в маленькой комнате
с открытым окном;
это слушать дыхание в полусне,
чувствовать руку на талию при ходьбе;
это нежно целовать запястья
и страстно — губы.

это больше, чем дом.
это больше, чем обычные нежность
и привязанность.
это больше, чем я,
(и как будто сильнее).