Ночь полощет в окне облака...

Ночь полощет в окне облака в ожидании холода.
Свет фонарный по капле стекает с ветвистой горсти.
Осень рыжей дворнягой скулит на окраине города,
В центре будет к шести.

Мимолётные образы просятся в тесную стаю,
На просторы листа выйти клином невиданных слов.
Жаль, стихов никому не пишу, никому их давно не читаю.
То ли некому, то ли не стало хороших стихов.

Осень будет к шести. Поразгладит по шерсти и против
Сквозняком пожелтевшую спину промокших  аллей,
Проскользит по фасадам со скрипом оскаленный профиль,
Крепко стиснувший зубы закрытых окон и дверей.

От того неуютно. Прохожие зябкие редки.
Пёсий взгляд насторожен, от них получая в ответ
То тревоги, надежды, мечты, то другие объедки
Промелькнувшего лета... а может - всех прожитых лет.

Голоса и шаги. Чьими были, зачем появлялись, стихали,
Отражались от стен, перемешивались налету?
Муза лает вдогонку. Ей хочется вторить. Стихами.
В пустоту.

осень 2021