Всё, скоро финиш, я устал.
Здесь за победы не дают медалей,
Здесь для кого-то марафон, а для кого-то спринт.
Никто не знает местных правил.
А где же зрители, и как им мой забег?
Не очень мастерский, но, право, я старался.
Порой мне кажется, я где-то по пути остался,
И добегу уже не я, а незнакомый человек.
И вот я вижу взгляды из ложи ВИП - персон.
Забег – не их удел по праву рожденья.
Они глядят надменно, с лёгким отчужденьем,
Как здесь внизу плебс лез из кожи вон.
Но как же надоело мне бежать,
Борясь локтями с группой конкурентов.
Один из них упал и вызвал всплеск аплодисментов,
Так и оставшись там, в пыли лежать.
А если мне порвать порочный круг,
И с трека перейти вверх, на трибуны?
Под взглядами шальными баловней фортуны.
Но я как прежде всё бегу, бегу, бегу…
Бег
© Copyright: Станислав Мокроусов, 2026
Свидетельство о публикации №126040208225
Свидетельство о публикации №126040208225
Рецензии