Ко мне сегодня Муза не пришла.
Наверное, застряла в лифте где-то,
И за окном — какой-то конец света!
Короче, знатно стерва подвела.
Ждала её с утра, налив коньяк,
Бумагу разложила ровным слоем.
А настроение — дерьмо сплошное.
Да и вообще дела пошли не так.
Я написала смс: «Ты где, коза?»
Ответа нет. Проигнорировала, видно.
И от того мне стало так обидно,
Что даже навернулась вдруг слеза.
Пришла в итоге, хмурая, с утра,
Без стука — дверь ногой открыла,
«Давай, — орёт, — рифмуй: „верёвка — мыло“.
Пей кофе! Живо! Нам писать пора!»
Вот наглая! Ещё шутить изволит.
Сама болталась где-то до зари.
Но без неё я, что ни говори, —
Пустой сосуд, лишённый силы воли.
И всё ж пошли — тягучи, как смола.
Стихи — про всё: от чайника до мира.
Вот говорят: «Не сотвори себе кумира»,
А я себе взяла — и создала.
Муза
© Copyright: Елена Сухарева 2, 2026
Свидетельство о публикации №126040207365
Свидетельство о публикации №126040207365
Рецензии