Как птица в клетке,
бьётся стих —
на волю просится —
на белую бумагу.
Вот слово —
я его ловлю,
за пёрышко, за белое хватаю...
а птица душу бередит,
тревожит, ломит, не отпускает.
И лишь тогда рождается покой,
когда я клетку открываю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.