Старый король

Сидит на троне уставший король,
Он немощен, стар и разбит.
Хоть прошёл его срок,
Он сто лет одинок:
Без детей, без жены, без причин.

Он ведь сам виноват,
Сам разрушил всё то,
Что горело и тлело в груди.
Он ведь сам виноват,
Он был крайне жесток,
Завоёвывая земли свои.

Он был горд и красив,
Его волосы — чёрная смоль,
А глаза — огоньки.
Нет любви для войны,
Его руки заляпаны в кровь.

«Но огонь — не вода»,
Его ярость сильна.
Он забыл уже лица «своих»,
Он убил всех вокруг, не испив и вина,
Не жалея детей и больных.

Только век вот прошёл,
Он ещё не ушёл,
Хоть и треснул его старый трон.
К нему двадцать пять лет уже кто бы пришёл,
Но вокруг тишины громкий звон.

И решил тот король, что пора бы идти:
Ни вины, ни меча, ни врага.
Что-то сжалось внутри, снова разум мутит,
Силуэт шагнул на порог.
А в руках коса, заглянув в глаза,
Гость шепнул: «Пора выполнить долг».

«Ты, король, взаперти, не прошёл все пути,
Хоть и время твоё пришло.
И все земли — твои, ты обманщик судьбы,
Жизнь продавший за звуки клинков.
Так скажи мне сейчас, в свой последний тот час,
Чего хочешь на смертном одре?»
Он лишь тихо шепнул: «Ты богиня смертей,
Так станцуй босиком при луне».

Кто б сказал, прошёл век?
Или может быть два?
Ветер-сплетник разнёс молву,
Как однажды в ночи силуэта два
Танцевали здесь под луну.