не ходи в его сны зажигать маяки

Он был раскаленной яростью и волей .  Она, пусть даже за пределами этой сцены,—   синей тайной течений, покорностью неотвратимой воле прилива.
Он.. показывал кулак, она — чуть грустную улыбку и открытую ладонь..
И вдруг тот, на кого вы смотрите, и  лично  ваш взгляд вас мгновенно соединяет. -  Вы попались.
И всё таки, он  пытался словом  превратить хаос в порядок.


пусть кому-то он кажется снобом сухим,
для тебя уже тысячи прожитых лун
этот ангел, читающий ночью стихи,
притягательно нежен. томительно юн.


Ночь обещала быть тяжелой.  А  он был как бутылка, начиненная молниями. Сила исходила от него, энергия и жизнь. Других таких не было. Одна из вещей, которых он по-настоящему боялся, - засветиться на радаре гнева стать источником этого гнева. Да,  он давно понял, что она ищет, в кого верить, на кого уповать, за кем идти.


ты хотела бы жадно, забыв обо всём,
пить слова из его иссыхающих уст.
только он ни тебя, ни себя не спасёт.
не держи его, слышишь?
он болен.
он пуст.
он не понят никем.
он никем не прощён.


Ты чувствуешь эту боль,  можешь с ней совладать; однако её исход оставляет тебя опустошённым.
Он хотел, боги, как он хотел  быть тем,  кто  способен перековать мрачное молчание в радостный смех.



от него до тебя сотни лет по прямой.
сколько слёз тебе выплакать в письмах ещё?
он чужой.
он – чужой!
не зови его: «мой».


Еще один мир сгорает в пламени. По идее, они должны бы научиться визуальному сарказму.. Красивая картинка мир ничему не научит, а непонятному можно придать любой смысл.
Ну что ж - твое здоровье, поэт . Пей до дна.

И воздух вновь наполнился неправильностью.  Чувства кровоточили, но их прозрачность по-прежнему сравнима с ломким льдом на  поверхности чистого озера. Пришло время полной луне снова оседлать свирепые тучи.


сколько искренних чувств разменять на стихи
ты сумеешь
пока не споткнёшься о ложь?
слов не надо!
молчи!
бессердечно сухих
для него не найдёшь,
а другие не трожь!


Они  оба   верили в слова. Слова, корчась и извиваясь, процеживались сквозь  паутинки исправлений . Некоторое время  он застыл  над чистым листом, воскрешая в себе мир,  что частью состоял из него самого, частью – из тех яростных и нежных восклицаний, что заполняли его сновидения.  Сколько дней и недель ушло, чтобы заставить себя выдавить эти слова?
 
А в вечной ночи под миром,  нашло приют то, что старше слов; оно было старше даже языков. ОНО  - то был зов . Он пробуждал кристаллы в темных пещерах к следовал за реками, никогда не видевшими солнца…
Какая мощь! И как близко!


ночь ростками восхода уходит в рассвет.
тот, кого ты зовёшь, засыпая, мon ange,
ни рукой, ни душою с тобой не в родстве.
он всего лишь одна из господних пропаж.
и когда он ослепнет, собьётся с пути,
не ходи в его сны зажигать маяки –
оторви его с кровью.
прости.
отпусти
в одинокое поле последней строки.


Мы всегда знали, что простота чувств – то химера. Стоит смахнуть верхние напластования, как под ними тотчас обнаружится  изнанка.  И для всего найдется логическое объяснение, даже если вам придется его выдумать. И жизнь не даст согласия ни на что более интимное, чем игра в ладушки.

Это как смотреть на свое отражение в зеркале, тронуть стекло рукой — и вдруг она проходит внутрь, как через ледяную пленку, и там открывается другой мир. …
Просто на заметку, погода сегодня — огорчение, местами с припадками ревнивой ярости.  И если она  и есть само вдохновение, то наш герой  почти добрался до вершины.

Эссе на стих поэта  Ник Туманов
http://stihi.ru/2016/07/31/377