Я была гордой
не в слове чужом, не в венце, —
а в том, как стояла на грани,
с огнём, не погасшим в лице.
Я гордой была — не от силы,
а от невозможности лгать,
когда меня били — молчала,
когда целовали — могла не принять.
Я гордой была — и не знала,
что гордость — как острый нож:
ты им отсекаешь чужое —
и сердце своё режешь тоже.
Я гордой была — до предела,
до трещины в каждом «люблю»,
до боли, что в крик не умела,
но жгла, как клеймо, на лбу.
И если меня осуждали —
я шла, не склоняя плеча,
как будто сама выбирала
и боль, и разлуку, и мрак.
Я гордой была… и осталась,
но гордость теперь — тишина,
где вместо победы — усталость,
где вместо меня — глубина.
Свидетельство о публикации №126040206459
8 букв, а сколько боли...
Понимаешь ты тогда,
когда анализируешь ты роли,
Тогда, когда пришла уже беда.
Камиль Калимуллин 21.04.2026 09:39 Заявить о нарушении
Я её не звала — пришла.
И стояла холодной дверцей,
Когда ты за порог ушёл, не дыша.
Я сказала: «Так будет лучше»,
И не дрогнул мой голос тогда.
Только ночь — беспощадный учитель —
Мне вернула тебя… в никуда.
Мими Кролидзе 23.04.2026 07:12 Заявить о нарушении
