Часть 1

Сборник из любимого
Гринпис
Я бреду на Моховую,
Дождь холодный льёт.
Из трубы на мостовую
Вывалился лёд.

Люди мокрыми зонтами,
Задевают мой.
Вновь знакомыми местами
Я бреду домой.

2\2/2//Пятна фар автомобильных,
Жёлтых фонарей,
Рассекают серость стильно,
Исчезая в ней.

Дождь укутал мир туманом
Всё блестит вокруг.
Я бреду немного пьяный,
Без друзей, подруг

Вот и арка. В подворотне
Грязные бачки.
Двор колодец. Окон сотни,
Сдвинули очки.

Вот и дверь моей квартиры,
Складываю зонт.
За порогом микромира
Скрылся горизонт.

***

Как Пастернак хочу дойти во всём
до сути!
И дым мне вроде не мешает в вечной смуте
блужданий духа.
Средь правд иных и целей ложных,
Моментов истины касаний осторожных.
То вновь презренный мрак
страстей!
И меркнет Пастернак,
Теряясь средь посредственных
гостей
моей души.
До сути не дойти.
Так ложно хороши,
нас уводящие от истины предметы
и люди. Замечательно одеты
и говорят,
красиво ставя слог!
Их на порог
своей души,
я зря, как видно, допустил
дорогу к сути потеряв,
в пустопорожних рассужденьях.
И в приступах душевной лени
От правды сердце отлучил!
О! Как мне хочется дойти до самой сути!
Но нет дороги. Нет пути в душевной смуте

***

Когда-то сердца героини
Мне больше нравились в бикини.
Теперь совсем уже не то:
Мне больше нравятся в пальто.
Какой простор воображенью
Какие прелести в тени
А при бикини их сложенье
Однообразно, как они.


 ***

В чём сила, брат?
Ты - в правде, говоришь?
- А если, правда, не одна?
И каждому своя дороже?

Тут истина спросила:
- Здесь подвох, похоже?
Ведь истина одна!
И в ней, брат, сила!

***

Белый лист белой ночи
В переплёте окна.
И жара что есть мочи,
Отдаляет миг сна

За листом белой ночи
Пьяный шум голосов.
Кто-то плачет, хохочет.
Бой соседских часов.

Воздух жарок и влажен.
Звёзд не видно в ночи.
Так художник отважный
Пишет холст, без свечи

Но на утро прочерчен
будет солнечный луч
Разбегутся как черти
Грозовых стаи туч


А художник бедовый,
У живого окна
Будет ждать ночи снова
Без мольберта и сна.

***

Есть и в весне первоначальной
Унылая и сонная пора.
Ногами месишь серый снег прощальный,
И грохот водосточных труб
Несётся со двора.

Растает грязь с земли неторопливо,
И вдруг пробьётся где-то первоцвет.
И ты идёшь довольный и счастливый,
Что уползла зима и наступает свет!


И с каждым днём светлеет небо солнцем,
И каждый день всё раньше гомон птиц,
И чаще там, за кухонным оконцем
Знакомый голубь весело глядит

***

Как дети не наши мгновенно растут!
Вчера ещё грудь потихоньку сосут
Сегодня (поскольку не наши)
С тарелочки трескают кашу.


Не наши детишки - акселераты
Уже посещают кафе - автоматы,
"Мак Дональды", "Чайные ложки"..
А наши в подгузниках – крошки.

Эйнштейн мог закон свой не открывать:
Сын гаммы на скрипке стремится играть
А сын удалого соседа
Справляется с велосипедом

Да! Дети не наши мгновенно растут,
Вчера ещё каша, теперь - институт
А сын удалого соседа
Зав. кафедрой и привереда.

Зато наша дочь
Весела и красива
С парнями хорошими в меру игрива.

Зав. кафедрой, тот, что слывёт привередой,
С визитом вчера был у нас. Отобедал.

***

Неправ поэт, ища покой и волю!
Их не было, и нет, пока искатель жив.
Пока не проживёшь отпущенную долю,
Покоя не обрящешь, волю возлюбив!

***

Мы хоронили многих, близких нам по духу,
И не очень...
Мы восхищались бурными талантами одних
И цифровым проникновеньем гения,
В глубины мира, возжелавшего безумья!
Коры несдержанной, и склонной ко движенью
В мозгах вершащих бренный этот мир.
Нет! Не родился тот кумир, способный к перевоплощенью!
Набившее оскомину пришествие Христа?
Религия не та! Конечно же, не та!
Хотя, стоит на перепутье догм христианских,
В умах людей рабочих и крестьянских.

А я стою и думаю в тиши библиотек.
Земля сорвалась с тросов! Человек,
Вновь стал другим, и чуждым прежних правил.
Монетизацией души отныне правит дьявол!
И нет религии спасающей людей.
Мир гибнет в горне нефтегазовых сетей.

***

Как Пастернак хочу дойти во всём
до сути!
И дым мне вроде не мешает в вечной смуте
блужданий духа.
Средь правд иных и целей ложных,
Моментов истины касаний осторожных.
То вновь презренный мрак
страстей!
И меркнет Пастернак,
Теряясь средь посредственных
гостей
моей души.
До сути не дойти.
Так ложно хороши,
нас уводящие от истины предметы
и люди. Замечательно одеты
и говорят,
красиво ставя слог!
Их на порог
своей души,
я зря, как видно, допустил
дорогу к сути потеряв,
в пустопорожних рассужденьях.
И в приступах душевной лени
От правды сердце отлучил!
О! Как мне хочется дойти до самой сути!
Но нет дороги. Нет пути в душевной смуте

***

Что случилось с Бичевской Жанной?
Что за марш она спела нам?
Неужели склероз так рано,
Прикоснулся к её устам?

Идут русские мстить за дедов,
Идут русские мстить за отцов,
Как заблудшим душам поведать
Что их марш - это вечный зов!

Зов насилья, кровопусканья.
Зов запретный, для чистых душ.
И ведут молодёжь на закланье
Под бравурный дурацкий туш.

Под прикрытием факельных шествий
Главари кровь прольют за власть!
Насмотрелась Россия бедствий,
Для чего ей такая напасть?

Нет, не пой заунывно Жанна
То, что русские маршем идут
От Норд-оста и до Беслана
Души мучеников бредут.

Молодёжи надо не в маршах
Свою удаль и страсть проявлять
Исправляя ошибки старших
Надо верить любить и мечтать!

***

Создатель

Как время в коем я живу назвать?

Не знаю!

Не ренессанс, ни рококо

Хотя листки я отрываю

Бегущих дней сравнительно легко

Привык я к жертвам каждодневным, вроде

Но не могу постигнуть одного:

Зачем вредить божественной природе,

Привыкшей развиваться высоко.

К чему прогресс - гниенье на поверку?

Губитель душ и праведных сердец.

О чём мечтал Господь, снимая мерку

Вселенную, взрывая, наконец?

Или Создатель, шизофреник беглый,

Зажёг фитиль, не ведая огня?

Он из других миров изгнанник блеклый?

Создал тебя, его, или меня...

Зачем?