Грязь

Я грязный человек.
Я из грязи создан.
Она въелась в кожу, въелась в кость,
В каждую складку, в каждую слезу,
В каждый вздох, что я делаю злостно.

Я в туалете. Один. В этой вонючей клетке.
Смотрю на руки — они в говне и крови.
Я бьюсь об стены, я бью себя редко,
Но метко. Чтоб вышло. Чтоб заорало внутри.

Грязь не уходит. Я мыл с мылом, с щеткой,
Сдирал кожу, тер до мяса, до хруста.
А она всё там — под ногтями, в подкорке,
В каждом движении, в каждом чувстве пустом.

Порезы на руках — это карта боли.
Каждая линия — день, когда я не смог.
Каждый шрам — это крик, застывший в неволе,
Это души разорванный ток.

Моя душа теперь — это ссадина, рана,
Которую травят все, кто проходит мимо.
Я жду, когда кончится этот обман,
Когда грязь сожрет меня и станет единым.

Я не могу прийти в себя. Я рассыпан.
По плитке, по зеркалу, по дну унитаза.
Я — грязь. Я — то, что никто не выносит.
Я — то, от чего отворачивают глаза.

Грязь не уйдет. Я знаю. Я сжился.
Я с ней сплю, я с ней жру, я с ней вою.
Я грязный человек. Я просто разбился.
И собирать себя не стоит. Не стоит.