На смерть Николая Рубцова

Ужасная смерть Николая Рубцова
На память приходит мне снова и снова.
Выходит, что главное -  наши дела.
Слова и стихи - это всё мишура.

Тем более фото  с приятной улыбкой,
Где счастье лучится дежурной открыткой.
В основе улыбки привычная ложь,
С которой ты нА люди бодро идёшь.

Ну как ты? И ты отвечаешь: "Нормально".
Вопрос тот звучит между прочим, формально.
Двойные стандарты, двойная судьба.
Слова - это ширма, основа - дела.

Рубцов гениален, почти что Есенин.
Для русских людей, для России он ценен.
Считался надеждой двадцатого века.
Хотя он, возможно,  духовный калека.

Высоцкого рядом несложно поставить.
К судьбе его вряд-ли что можно добавить.
Он тоже  разорван был в жизни на части.
Несчастные жертвы губительной страсти.

Нередко поэты сгорают от жизни.
Читатели льют дифирамбы на тризне.
Уходит один и приходит другой.
А третий, четвёртый стоят за спиной.

Где тонко там рвётся. И так постоянно.
Страдания творцов нам привычны. Печально.
Здесь жизнь человека лишь частный фрагмент.
С планетой проводится эксперимент,

Где души страдают, где бесы во власти,
И где задыхаются в горе и страсти,
Когда темнотой застилается свет,
И кажется, дальше спасения нет.

И пусть говорят, жизнь - набор из иллюзий.
Поэт весь в бою с чередою контузий.
Как выйти из боя? Где тот горний свет,
В котором Любовь и отсутствие бед?

А кто-то всю жизнь проживёт под прицелом.
Их жизнь в чёрном цвете, в кровавом, не белом.
Они же мечтают о вечной любви,
Где кружатся звёзды, поют соловьи.

Тугою пружиной дрожит мироздание,
Родившись, страдают и гибнут создания.
Кружит маховик  бесконечных смертей,
Святых и безбожников, просто людей.

Божественный план... Это всё непонятно,
А проповедь в церкви скучна и невнятна.
Не верит Всевышний красивым словам
И судит бесстрастно по нашим делам.

И мы умираем, рождается снова.
И в этом сокрыта всей жизни основа.
Но нам не понять как прописан удел
И есть ли страданиям нашим предел?

ВАС
***