Родные лица, вроде бы стена,
А тронешь, и рассыплется, как пепел.
И радость в их глазах не от тебя,
А от того, что ты споткнулся где-то.
Они кивают, будто бы с тобой,
Но взгляд скользит с холодной укоризной,
И за спиной чужой, насмешливый покой
Становится привычной их позицией.
За что нам это, близкие не те?
Где мы свернули, в чём же согрешили?
И почему родные по крови
Порой больнее всех нас уронили?
И всё же странно: даже сквозь обман
Мы тянемся к ним будто по привычке…
Наверно, тянет страх-в последний раз
Не встретить взгляд их в этой жизни личной.
За что нам это, близкие не те?
© Copyright: Дарья Март 3, 2026
Свидетельство о публикации №126040205704
Свидетельство о публикации №126040205704
Рецензии