по дороге из рая

Тело
Болело
Памятью сна.
Во время это
По синим венам
Рук белых
Чернилом струилась весна,
Будоража
Душу саму сонную даже,
Заставляя опять
Жить ее и умирать,
Будто листва,
Напоминая
О боли.
Только вот
Лучшее из того, что случается с нами,
Все же не память,
А забывание.

28.03, 1.04-2.04.2026


Рецензии