О праве быть собой

Всё. Снимаю с плеч груз этих чужих пиджаков.
Я смертельно устала казаться удобной и безупречной,
Подгонять под чужие лекала свой ритм шагов
И латать свои трещины в голосе правильной речью...

Это странное чувство, когда доходишь до точки:
Плевать, как посмотрят и что прошипят в упор.
Я сдираю слои - лоскуты, ярлыки, оболочки,
Завершая бессмысленный, долгий и призрачный спор.

Там, внутри, не фасад, не картинка из ленты соцсетей,
Там сбиты колени, обиды и горечь до дна.
Там ребёнок, который привык оставаться в секрете,
И моя настоящая, дикая тишина.

Страшно? Очень. Обнять свои шрамы и слабость,
Мимо строгих судей, застывших на вечном посту...
Но какая в пронзительной честности прячется радость —
Обрести под ногами опору, а не пустоту.

Хватит выгодной гранью всегда обращаться к свету.
Я живая. В штрихах. В этом правда и сила моя.
Без оглядки на чьи-то "нельзя", ярлыки и запреты,
Я впервые дышу, ощущая, что я - это я.