Что жизнь? Игра...

Аплодисменты смолкли, занавес опущен.
Театр пуст, в гримерке ты сидишь один.
Парик, костюм на вешалке, грим счищен,
В зеркале — не принц, не шут, не Арлекин.

Ни царь, ни нищий, ни любовник страстный,
Ни тот, кого сегодня вызвали на «бис».
Лицо твое без маски, и в день ненастный
Сейчас тебе придется выходить, решись.

Но ты не можешь... Как без лицедейства?
Скорей, скорей, нужна как воздух роль.
Какую же надеть: герой, палач иль жертва?
Какая из них спрячет твой страх и боль.

Страх — быть собой? Смотреть в глаза прохожим,
Боль — жить без текста, без написанной судьбы?
Ты перемерял все. И стал на них похожим —
На тех, кого ждал зритель. Но увы...

За дверью гримерки — не театра сцена.
Огромный город, люди… Вечер, дождь.
Они, как и ты, играют роли смело —
Без оваций, без «бис» — житейская ложь.

А может, истинно: «Что наша жизнь — игра»?
Но только та, что сам себе ты выбираешь.
Где роль не душит, а душа кричит: «Ура!»
Вперед, мой друг, ведь только ты решаешь...

1 апреля 2026