О времена, лихи собой,
На потускневших фотоснимках.
Там, где-то в прошлом, мы с тобой,
Там, где-то мы, на тех картинках.
С тех пор лечу себя стихом,
И в романтизме — сила мыслей,
Где грязный, замкнутый притон,
В котором вечно будем мы с ней.
И раны те покрылись коркой —
Бактерий всех убил в ней спирт.
Я окружил себя коморкой,
А думал то, что обнял мир.
Лечу себя — не знаю чем,
Лечу, не знав куда, зачем.
Я был убит и вновь родился,
Чтобы лечиться вновь ничем.
Искусственная самореабилитация
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2026
Свидетельство о публикации №126040203082
Свидетельство о публикации №126040203082
Рецензии