Пишу стихи карандашом
особо мягким,
и строчки вьются нагишом
на рифмы падки.
То ямбом вроде бы поют,
а то хореем,
а то меняют свой маршрут
и вдруг звереют:
меняют ритм, меняют слог,
меняют тему.
Я огорчённо рву листок,
опять проблема.
Строка мудрит, строка хитрит,
не удаётся.
Мой карандаш едва скрипит,
лист снова рвётся.
В бокале чай давно остыл,
день на исходе.
А я ищу сбежавший пыл,
он рядом вроде.
Я слышу: музыка звучит
и в сердце льётся.
А уж строка строчит, строчит
и удаётся.
Строка
© Copyright: Нина Тихомирова 2, 2026
Свидетельство о публикации №126040202651
Свидетельство о публикации №126040202651
Рецензии