После смерти — ничто не уймется,
Мир не делает трепетный вдох.
Только время спокойно несется
О безмолвие чьих-то дорог.
Что есть смерть? — это точка без смысла,
Где вопрос превращается в прах.
Что есть жизнь? — это хрупкая память,
Отголосками лишь в небесах.
Мы идём — не герои, не судьи,
Люди в разломе времён,
Где история снова нас крутит,
Как патроны в железный загон.
И пока этот круг не разорван,
И пока не иссякнет металл —
Человек будет заново создан,
Чтобы снова себя убивал.
Война
© Copyright: Алексей Рощинский, 2026
Свидетельство о публикации №126040202583
Свидетельство о публикации №126040202583
Рецензии