Она весною не больна,
Ее метель лишь только кружит.
И нет,не зябнет после сна,
Иллюзии ее оружье.
Ей объяснять,не ровен срок,
Лишь в эгоизме прозябает.
Судьбы печальный тот итог,
На чудо все же уповает.
Менять что есть,зачем теперь,
Тому что здесь исправно служит.
Для большинства такой уж век,
Усталость дома не закружит.
Она весною не больна...
© Copyright: Фотина Балашова, 2026
Свидетельство о публикации №126040109858
Свидетельство о публикации №126040109858
Рецензии